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O meu filho, em jovem, namorou todas as raparigas que encontrava no caminho. Lembro-me de que uma vez até me pediu para o “disfarçar” (quer dizer, pôr um cachecol, um boné), porque ia acompanhar a namorada de comboio até ao Entroncamento. Ela continuava, para ir de férias, e ele voltava para trás.

Aqui há dias, a minha neta Isabel, que está a fazer um doutoramento em Londres, ligou a dizer que vinha cá passar uns dias.

Não, não quero falar (nem pensar) nos vendavais que nos atacaram nestes últimos meses, e em todas as desgraças que provocaram (incluindo a morte de várias pessoas), por isso decidi recordar aqui uma velha história, do tempo em que o meu filho e os meus netos viviam em Inglaterra.

Desde que me lembro, março tem sido sempre um mês terrível para mim. Mesmo que me dissessem que março trazia a primavera – eu queria lá saber disso. Passo a explicar: Nós éramos três irmãos – e todos fazíamos anos em março: um no dia 2, outro no dia 14 e eu no dia 20.

Olha para um mapa-múndi. Estás a ver como a Gronelândia é tão grande? Será mesmo assim? É o que vamos ver. O mapa que conheces, chamado de Mercator, foi inventado há mais de 450 anos para ajudar os navegadores.

Temos um grande padre aqui na Ericeira! É o padre Tiago — e tanto podemos encontrá-lo a dizer missa na igreja, como pendurado nas rochas da praia a apanhar mexilhão… Só o fato é que muda, mais nada. Mas empenha-se a fundo em tudo o que faz.

Quando me preparava para falar de coisas completamente diferentes, e talvez também bem mais importantes (mas prometo que a elas voltarei...), caiu-me no colo – que é como quem diz «na minha página de Facebook» – a evocação de uma querida amiga, Gina Azevedo, filha do jornalista Manuel de Azevedo.

Como todos os meus amigos sabem, há cinco anos que troquei Lisboa pela Ericeira — e foi a melhor coisa que eu fiz. Escrevo para vários jornais e revistas — além de escrever livros…, mas hoje, com computadores, posso escrever onde eu quiser.

Estes últimos tempos têm-nos dado a volta à cabeça. Às vezes acordamos e começamos logo a pensar «o que será que hoje vai acontecer?!...» E, quando não acontece nada de estranho, até ficamos admirados.

Tenho muita pena daqueles que se chamam Martinho, mas não fui eu que dei este nome à tempestade que nos assolou há três meses. E que tempestade! Tenho a certeza de que nunca a vou esquecer — e, por isso, a trago hoje aqui.

Dizem-me que no Iraque os donos das livrarias não guardam os livros quando fecham as lojas — e ninguém rouba nada. Isto pode significar uma coisa muito má ou uma coisa muito boa.

Estive em Macau há vinte e cinco anos, na transferência de soberania de Macau de Portugal para a China. Exatamente por causa disso, fui para lá para escrever uma série de livros infantis (seriam seis) com várias lendas e histórias de Macau — e adorei escrevê-los!