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Um dia, recebi um postal de uma senhora chamada Janine Loupy, que vivia na Ilha da Reunião, e dizia que tinha aprendido português para ler o meu livro Rosa, Minha Irmã Rosa, de que tinha gostado muito.

Padre na Chamusca, também ele pega numa viola e há vinte anos que anda por aí a cantar.

Deixei-lhes todos os meus livros e lápis e esferográficas e borrachas – e elas deram-me uma boneca.

Eu não quero dizer que antes é que era bom, nada disso, mas gosto de ter vivido o antes e o agora, ai isso gosto.

E como não havia ainda computadores, se queríamos notícias tínhamos de «gastar as solas dos sapatos», como diria o papa, e ir por aí fora. E se a notícia envolvia mais pessoas, tínhamos de ouvir todas as partes.

As tias que me povoaram a infância foram sempre fiéis cumpridoras de rituais e era na rigorosa cadência da sua execução que o ano deslizava.

Recebo (e envio…) postais para os sítios mais estranhos.

Este vai ser um ano em que nos vamos concentrar mais no verdadeiro espírito de Natal.

Com a força e a imposição de normas rígidas não se podem levar as crianças a aprender, mas sim pelo entusiasmo, pela autoconfiança, pela sua própria independência.

Um esquecimento absoluto rodeou-a – porque era mulher num mundo de homens.

Já imaginaram chegar a uma terra e, ao olharem para cima, em vez de verem o céu e as nuvens, veem... guarda-chuvas?

O Sr. Gualberto era o anjo da guarda das crianças naquele velho hotel das termas de Caldelas, onde as horas escorriam, sem nada para fazer.